Трудности творчества

Скрипач опустит смычок,
Художник опустит кисть —
Труд не окончен ещё
И время до ночи есть,

Но мыслей замкнулся круг,
Упали бессильно руки,
Цвета потерялись вдруг,
Неважными стали звуки

И хочется бросить труд,
Стремглав убегая от всех,
На миллионы минут
Проклятый забыть успех…

Погас на выставках свет —
Холод свободных мест,
Никем не рисован портрет,
Толком не выучен текст,

Так уж устроен мир —
Взлетает, падая вниз
И пусть замолкнет смычок,
Пусть отдыхает кисть.

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

* * *

Осень, разве ты уже пришла?
Здравствуй, я не ждал тебя так скоро!
Здравствуй, я оставлю все дела,
Сплетни и пустые разговоры,

Что ещё случится, что случилось,
Что со мной? — увы, не знаю сам,
Как-то у меня не получилось
Поумнеть и к двадцати годам…

Ты прости, что я не многословен —
Верю, осень, всё поймёшь сама,
Помолчим и обо многом вспомним,
Для чего вообще нужны слова? 

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

Подъездный денди

Вот опять поёшь в подъезде ты,
Юный денди блочных новостроек,
Протестуя против жирных двоек
Скрежетом гитары ненастроенной;
 
И гудит обшарпанный пролёт
Воплями разбуженных соседей,
Кто-то сверху матом в дали шлёт
И грозит суровым дядей Федей.
 
Ты бормочешь, не дожав струну,
Песенки, что снял с магнитофона,
Вглядываясь в жёлтую луну,
В резонатор вместо микрофона.
 
Расскажи, о чём мечтаешь ты:
О цветах и блеске губ поклонниц?
Или жить и петь до хрипоты,
Вечно умирая от бессонниц?
 
Будет всё: ты подрастёшь, потом
Лимонад заменишь терпким бренди;
Расскажи, задумался о чём
Будущий кумир подъездных денди?

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

Король человеческой грязи

Я — собиратель консервных банок,
Любитель скандалов и грязных тем,
Я — начальник неубранных свалок
И король санитарных систем,
 
Я в заплёванном мраке подъездов,
В лужах, в развалах разбитых скульптур,
В каждом углу на собраньях и съездах,
Среди окурков и мусорных урн;
 
Я закован в доспехи разврата,
Как проститутки ночных площадей
В скопищах смрада пирую богато,
В хлам превращая людей.
 
Я над всеми удельным князем,
В каждом сердце я — черная глушь —
Властелин человеческой грязи
И король исковерканных душ.
 

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

* * *

Он уже не вернётся домой,
Хотя и сказал: «До свидания, мама…»,
Он уже не вернётся домой —
Последнею меткой была телеграмма,

Он уже не вернётся домой —
Рельсы, рельсы стучат поминально…
Он уже не вернётся домой,
Хотя обещал, что всё будет нормально —
 
Он уже не вернётся домой.
И те, кто ждал, никогда не дождутся,
Он уже не вернётся домой,
Хотя его одногодки вернутся:

Каждый из нас, девятнадцатилетних,
Снова увидит свой город родной.
Только он заплатит за это
Тем, что уже не вернётся домой.
 
А мать будет ждать его
Снова и снова,
Как сотни других матерей,
Ждать и ждать, не поверив ни слову
Хроник и новостей,

Долго ещё надеяться будет,
Испытывая судьбу,
Когда совсем незнакомые люди
Внесут его тело в гробу…
 
И наши споры пусты и банальны:
— Нужна ли была война? —
Будет, как колокол поминальный
Гудеть большая страна,

И только мать его ждёт у порога,
Склонившись седой головой —
Умер мир и пуста дорога,
И он не вернётся домой…
 

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

Об авторе