Никем не избранное

Лётчики летают,

Дворники метут,

Повара готовят

Пиццу налету…

А я, такой, по снегу

Рассекаю в пыль

И лечу, с разбегу,

Под автомобиль;
Но не то, чтоб всмятку

И не то, чтоб в морг:

Я летаю мягко —

Головой в сугроб,

А потом и пиццу

Может быть поем:

Надо же убиться,

Чтоб уж насовсем!
Лётчики летают,

Дворники метут,

А я рассекаю

Головой по льду…
Версия для печати