Никем не избранное

Даже курицы взмокли:

— Жарко…

И Луна вытирает лоб…

Мы плетёмся с тобой по парку,

После зноя расслабиться чтоб,

И когда я, желая ласки,

Вдруг пытаюсь тебя целовать,

Ты мне шепчешь:

— Попробуй в маске, —

Вдруг ты болен? Откуда мне знать…
Версия для печати