Никем не избранное

В поэзию удариться,

Не больно, головою:

Во, звон пойдёт! — запарятся

Читатели читать,

А я, в тот самый миг,

Пойду по чисту полю

Жабят смешных распугивать

И в комаров стрелять.
Поэзия пусть колоколом

Звякает по свету,

Пускай её цитируют,

Пускай её поют,

Иль не поют —

Мне, по большому счёту,

Наплевать на это:

Жабята в поле, важные,

Ни строчки не поймут,
Да и, когда помру,

Как каждый тут,

Ни одного куплетика

Никто не вспомнит, кажется,

Поэзии моей…

И всё же Музу я почту,

Спасибо ей за эту

Поэзию, бумажную

Помятую мечту.
Версия для печати