Никем не избранное

Серым ледяным покрывалом

И мысли, и город, и небо

Затянуты сморщенным снегом,

Измученным и усталым…
Осталось пригнуться тоже

К корке неряшливых улиц,

Стать уже не прохожим,

А частью ноябрьской дури —
Опущенным и забитым,

Как этот намокший снег.

Кто это? Человек?

Нет — это моя обида

На холод, на город —

На всех.
Версия для печати