Никем не избранное

И младые умирают…

Что уж нам, пожившим боле?

Ветер стихнет, снег растает,

Волею взойдёт неволя:

Всё случится в нужном месте,

По часам с календарём —

По отдельности и вместе —

Все умрём…
Версия для печати