Никем не избранное

И пишу, и пишу, но не чувствую смысла:

Ускользает великое сквозь запятые,

И словами почти что дышу,

                              но повисло

Несуразной нелепицей

стихотвореньице,

порванным

на размеры простые.
Растворяется Истина

в многом, движением малым,

Умножается пошлое

новым, плюсованным с прошлым…

И пишу, и пишу, но никак не решаюсь о Главном —

То ли рано ещё,

То ли всё же уже

Поздно.
Версия для печати