Никем не избранное

Лето, лето!…

Как же быстро,

словно выстрел,

Пулей, птицей пролетаешь,
Я ещё не пил рассвета

с плачущей берёзы клавиш,

А уже малинник вызрел,

знаешь?
А уже июль в средине:

Мёд течёт по голубике,

Лето… Время тонких линий,

Жизнь у радости на стыке
И печали.
Версия для печати