Никем не избранное

Меня уж нет —

На восемь и на девять

Я не пишу стихи:
Поэт любовь,

Судьбу свою измерить

И уложить в сонет
Не может —

Он теряется в размерах,

Как дирижёр:

На взмах своей руки
Он требует любви, во-первых,

А во-вторых

Он требует стихи.
Версия для печати