Никем не избранное

Мокро. Душа промокла.

Дождь барабанит в стёкла.

Печаль где-то бродит, около,

Под низкими окнами.

Воду

Собрали под неба сводом

Всю вылили в мир, к народу,

И мир стал холодным сходу

И мокрым.
Версия для печати