Никем не избранное

Этот город не спит никогда,

Этот город, мне кажется, бредит,

В сердце венами провода —

Ими он территорию метит,
На которой стоял сто зим,

На которой торчит, как пугало,

Потерявшее счёт морщинам,

Древностью их напуганное;
Просто город — просто чума,

Одичавший в неизлечимости —

Это ты, мой город, Москва —

Новостройка непроходимости.
В сумасшествии сам от себя

Убегающий от возможного,

Метролиний ростки теребя,

К своему городскому прошлому,
Что когда-то цветами росло

Тротуарами по Садовому,

А теперь молотками в лоб

Небоскрёбов стучит частоколами.
Этот город зовётся Москвой,

Он собой территорию метит,

Он пугает, и улиц вой

Уже мало похож похож на ветер.
Версия для печати