Никем не избранное

Движение вялотекущей жизни,

Немых картин, за окнами авто:

Ни мыслей нет, ни слов, ни афоризмов —

поток

Секунд дряхлеющей России

И увядания сон…
Лишь облака в немом безмолвии синем

В уставшем сердце сохраняют тон —
Высокую, пронзительную ноту —

Всё это та же Родина, моя!

Её леса, звучащие фаготом,

Её кривые сладкие поля…
Но в городах и сёлах — умирание —

Уныние с вкраплением тоски:

Томление и тление — на грани —

Необратимый паралич руки…
И где же те, кто молодое семя

Вметёт в так долго ждущие поля?

Чтоб вспыхнула своих садов цветением

Тоскующая Родина моя…
Версия для печати