Никем не избранное

Понедельник, восьмое июля, гроза…

Что разметил — в едино одно не связал,

А в дождях утопил, расплескал на ветру,

В липкий пар превратил, в городскую жару.
Ввечеру остываю, как камень на дне,

Понедельником пуст, понедельником — слеп,

Ничего не случилось и не собралось,

Только капли пустые с берёз…
Понедельник, восьмое июля, гроза…

Ни к чему — не к стихам, ни к слезам.
Версия для печати