Никем не избранное

В такой всё мутной, грязно-серой вате,

Что даже солнце превратилось в пыль,

Его на всех никак теперь не хватит,

А значит мы лишь в шаге от зимы…
Снег над землёй, как слёзы на ресницах,

Повис в низколетящих облаках,

Поля в тоске, им только вьюга снится,

Да грезятся сугробные меха…
Застыло всё как будто на века —

Природа ждёт последнего звонка.
Версия для печати