Никем не избранное

Прохладно кончикам пальцев

И венам под тонкой кожей,

Мурашки кру’жатся в вальсе

И мысли танцуют тоже
Вдоль инея тёмных улиц.

Спина ощущает ветер.

Прохладно листом и лицом вниз

На землю, в осколки эти.
Согрей меня, дуя тёплым

В мои посиневшие губы,

И снова я буду весёлым

И добрым — почти не трупом.
Мы мёрзнем — зима на пороге,

Листва в переходном вальсе,

Наш пульс говорит о многом

Друг другу сквозь кончики пальцев.
Версия для печати