Никем не избранное

Тореадор так тычется в быка

Своей красивой тонкою иглой,

Как будто верит — жизнь его в руках

Платками машущих,
Трибунами,

    Толпой

        Кричащих «Браво!»

             Престарелых донн;
А жизнь — песок, арена для плевка,

Для кро́ви,

    Для удара, —

        Душу вон

Из сердца выбьет точный рог быка,

Тореадор…
Версия для печати