Никем не избранное

Уходят, все уходят,

Вернее, улетают,

Их Ангелы проводят

В заоблачные дали…
Их встретят у порога

И скажут: с возвращеньем!

А мы попросим Бога

За них: о снисхожденьи…
Летите… Всё простится,

Мы будем в это верить,

Мы будем помнить лица

И плакать от потери.
Версия для печати