Смысла писать не бывает —
Вообще не бывает смысла…
Разве что старые письма,
Перелистать, о любви:Вот в них что-то было искренно,
В них что-то было написано…
Пишите, наверное, письма —
Не будем писать стихи.Поделиться в соц. сетях
Как после Анзера писать о суете…
Что не пиши — всё мелко и неважно,
Как парусник бумажный
В бескрайней пустоте…Но просит сердце слова,
Ум требует его,
Всё описать, что снова стало новым —
Важнейшим из всего…А вместо слов — Молитва,
И тишина:
Вот поле долгой битвы,
Где вечная войнаСтремлений и событий
С небесной чистотой,
И суеты и прыти
С негромкой красотой…Довольно слов ненужных,
Пустое — вон! —
На Анзере час вдохновенной службы
И колокольный звон…Поделиться в соц. сетях
Безумная жажда
Кровавого мяса,
Животного кайфа,
Безумного фарса:
Всё в сердце жестоком моём…
Я знаю, что важно
Из этого вальса,
Из этого дрейфа
К желаниям опасным
Мне вырваться синим огнём!
Но…
Тлея, мертвею гнильём;
И жажду,
И плоть наслаждаю пристрасно —
Над падалью вьёт вороньё.Поделиться в соц. сетях
Ты наполняешь пустоту Собою,
Создавший нас,
Ты даришь нас Любовью
На каждый час,
Ты в бурю укрываешь
И в душный зной…
Всё в мире, знаю,
Живёт Тобой:
Травинка каждая, лесная,
И каждый зверь,
И каждый чувствует:
Ты с нами, —
Ты Дверь
В Спасительную Вечность,
В Чудесный Мир,
Ты — наша Жизнь,
Любовь и Бесконечность
Ориентир,
Ты — Свет слепому миру,
Над сотнями дорог
Ты — нам Святая Милость —
Наш Бог.Поделиться в соц. сетях
Листая мокрые журналы ноября,
Ты примеряла их скупые платья,
Негромко говоря:
— Увы… Не для меня.Да, девочка, ноябрь не для тебя:
В тебе остывший август,
С его неярким запахом цветов,
Его любовь
В тебе давно смешалась
С малиновым вином,
Дарящим радость…Оставь ноябрь сегодня для меня,
Пожалуйста.Поделиться в соц. сетях