Хранитель сна

  • 05 октября 1995
Название Твоего города — небо,

Дорога к Твоему берегу — звёзды,

Твой дом от полной луны слева

И дождь — часть Твоего следа.

 

* * *

 

Во сне, на узелках линий

Пишу знаки Твоей Веры

И знаю Твоё Имя,

Когда Ты говоришь первым,

 

Закрывая глаза, ночью,

Я в Твои захожу двери,

Я расту из Твоей почвы,

Как густое зелёное дерево;

 

Лечу над землёй долго

Под куполом Твоего ветра,

И падаю в мягкое облако

Твоего мира,

 

Но не помню Твоих глаз,

Не касаюсь Твоих рук —

Просыпаясь за разом раз

Обрываю круг…

 

Растают мои следы

На тумане Твоих дорог,

Здесь меня не оставишь Ты,

Если бы даже и мог:

 

Ты — Хранитель моего сна,

Ты — Учитель моего огня,

Твой дом — это небо Над

И где-то внутри меня.

 


Версия для печати
Поделиться в соц. сетях









Опубликовать в Одноклассники






Опубликовать в Google Plus




Опубликовать в LiveJournal




Опубликовать в Мой Мир




Опубликовать в Яндекс

Свисток с гитарой

  • 04 октября 1995
Мне бы свисток — насвистывать,

Гитару — по струнам пальцами

Перебирать,

          Перелистывая

Музыку ритмами вальсовыми.

 

Свисток на шею, и кепочку —

Покрыть поредевшие волосы

Я не пою —

          Не умею,

Но свистел бы, по-моему, здорово!

 

И гитару бы трогал ласково

Где-нибудь возле площади

          Пушкинской,


Всем бы рассказывал

          Сказку я

За пятачок с полушкою,

 

Вот мне бы

          Свисток с гитарой,

Как стану

          Горбатым и старым.

 


Версия для печати
Поделиться в соц. сетях









Опубликовать в Одноклассники






Опубликовать в Google Plus




Опубликовать в LiveJournal




Опубликовать в Мой Мир




Опубликовать в Яндекс

* * *

  • 03 октября 1995
Мимо этого Белого Солнца,

Сквозь стеклянную музыку

            Тонкого льда,

Мимо звёзд, до которых

Нельзя дотронуться

            Никогда,

 

По песку уходящего времени,

Неровной дорогою дня,

Пройду по течению

            Этого дождя.

 

Мимо звуков,

Давно нарисованных образов

И красок, озвученных

            Нежными флейтами,

Мимо глаз твоих,

            Твоего голоса

И волос, заплетённых

            Зеркальными лентами.

 

Мимо белых церквей пронесу

Тонкие свечи зажжённого пламени.

И слёзы мои обратятся в росу,

И станут слова стихами;

 

Пройду по телу запретных желаний,

Мимо сладких губ, зовущих остаться,

Рекой, до краёв наполненной снами,

Которым сбываться;

 

Мимо часа рождения собственной тени,

Пройду у креста над своею могилой,

Мимо каждого из своих рождений,

Мимо всего, что было —

 

Мимо этого Белого Солнца.

 


Версия для печати
Поделиться в соц. сетях









Опубликовать в Одноклассники






Опубликовать в Google Plus




Опубликовать в LiveJournal




Опубликовать в Мой Мир




Опубликовать в Яндекс

* * *

  • 26 сентября 1995
Нас перестроили вполне,

Перемусолили слова,

Всё стало — пшик

И на пикник

В Анталию

Таскается братва;

 

Мы все на дне, «совок» почил,

Мы позабыли Сталина!

По протоколу

Не носят форму дети в школу

И бабушки — развалины

Частушек, по-приколу,

Не поют,

И в клубах не играют рок-н-ролла;

 

Закосоёбило весы:

Сто грамм варёной колбасы

В рублях теперь — как килограмм бананов

И пипл растусован на Багамах

В расцвет всеобщей нищеты;

 

Страна который год грешит запором

И тот урод — кто не родился вором,

И чёрный одноглазый ворон,

Взамен двуглавого орла,

Над Родиной пари́т,

 

Мужчин всё меньше

И разводы ча́сты,

И раненые в жопу педерасты

Пережидают СПИД;

 

Везде и всё теперь решают деньги

И нищих бабок грязные шеренги

Шагают на погост,


Мордастый пьяница на троне,

А мы толчёмся на перроне,

Да только всё никак не тронется

Наш паровоз;

 

А в клу́бах, брат, теперь другие танцы!

И жрущие поп-корн американцы

Заказывают бал —

 

Моя страна, как баба Ефросинья,

Под воз, как кажется, готова лечь любой,

Ох, сколько бед, блудливая Россия,

За десять лет произошло с тобой!

 


Версия для печати
Поделиться в соц. сетях









Опубликовать в Одноклассники






Опубликовать в Google Plus




Опубликовать в LiveJournal




Опубликовать в Мой Мир




Опубликовать в Яндекс

* * *

  • 16 сентября 1995
Прохладным светом опадает солнце

В долины сентября

И август сгинул, пыльное оконце

За летом затворя;

 

Остыло небо,

    Почернели реки,

        Пообветшали дни,


Что было — не было:

Всё осенью навеки

Сгорит.


Листва недолгого очарованья летом

Падёт к ногам,

И птиц последний крик

Подымется с рассветом

К пустынным берегам.

 


Версия для печати
Поделиться в соц. сетях









Опубликовать в Одноклассники






Опубликовать в Google Plus




Опубликовать в LiveJournal




Опубликовать в Мой Мир




Опубликовать в Яндекс

PAGE NAVI

Об авторе