Никем не избранное

Вот они, дороги, — вёрсты под ногами,

Остановки в поле, предрассветный дым,

Кажется, так долго, через расстоянья,

Тянутся дороги — мы идём по ним;
Мы идём, а птицы кружатся над нами,

Им одним уж виден, виден с высоты,

Тот маршрут, что пройден нашими ногами,

Им конец известен нашего пути.
Версия для печати