Соната

Твоё ухо — мой микрофон,
Я прошепчу в него тихо-тихо:
— Будешь моею, моею потом?
Не в этой жизни, не в этом лихо…

А дальше — соната начнёт звучать
Молчанием шёпота мокрых улиц,
Вскроется венами чёрный асфальт,
Стены домов запоют, тоскуя…

Вздрогнет чуть золотой микрофон
И ты испуганно сдвинешь брови:
— То, что я слышала, это сон?
— Нет, догогая, это — Бетховен..

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Яндекс

  1. Пока комментарии отсутствуют.

  1. Пока трекбеки отсутствуют.

Об авторе