Никем не избранное

Твоё ухо — мой микрофон,

Я прошепчу в него тихо-тихо:

— Будешь моею, моею потом?

Не в этой жизни, не в этом лихо…
А дальше — соната начнёт звучать

Молчанием шёпота мокрых улиц,

Вскроется венами чёрный асфальт,

Стены домов запоют, тоскуя…
Вздрогнет чуть золотой микрофон

И ты испуганно сдвинешь брови:

— То, что я слышала, это сон?

— Нет, догогая, это — Бетховен..
Версия для печати